{"id":201,"date":"2012-01-04T14:05:02","date_gmt":"2012-01-04T14:05:02","guid":{"rendered":"http:\/\/www.bipedosdepredadores.com\/nuevobipe2\/?p=201"},"modified":"2024-03-07T10:09:28","modified_gmt":"2024-03-07T15:09:28","slug":"cuatro-minicuentos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/bipedosdepredadores.kantoborgy.com\/?p=201","title":{"rendered":"Cuatro minicuentos"},"content":{"rendered":"
Mundo artificial<\/b><\/pre>\n
Una blusa azul cobalto. Igual al cielo que filtra el grueso cristal \u00e1mbar que sella en la estructura de aluminio por ventana. El silencio caracter\u00edstico se corta de golpe en el andar agitado de quien busca inspiraci\u00f3n. \u2014Tengo que verlo por \u00faltima vez. \u2014Se repite mientras fuma a escondidas dentro de la galer\u00eda, piensa que solo ocurre cuando la imaginaci\u00f3n se crea dentro de uno, sin poder salir al mundo real, y camina: \u00a1S\u00ed! en unos instantes no sabes qu\u00e9 hacer, ni qu\u00e9 decir, echas un vistazo al reloj, disimulas y all\u00ed est\u00e1s frente al maldito lienzo en blanco.<\/p>\n
Detuvo los pasos al finalizar justo delante del inmenso Cuadro. Apenas respira, impresionada. Hay que reconocer que en este juego se necesita una extraordinaria habilidad. Es un mundo artificial, alejado de todo naturalismo, donde hay otro sentido de la materia y de las sorpresas que pueda causar: el agua derramada que se re\u00fane de imprevisto en gotas redondas. Al atardecer, las luces en lo alto de las torres se confunden con la atm\u00f3sfera de lejan\u00eda. Todo se vuelve enigm\u00e1tico y parece tener un significado, ya sea la escalera, la llave, el p\u00e1jaro o el \u00e1rbol solitario, pero nosotros no vemos ninguna raz\u00f3n para descifrar esos enigmas que nos priva del encanto de ver m\u00e1s all\u00e1 del lienzo. La soluci\u00f3n es tratar de evitar las ilusiones evidentes, que nunca se vuelvan solemnes en sus misterios.<\/p>\n
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-\u00a1En efecto!, \u2014grita\u2014, \u00a1claro!, es por el poder del silencio, sin \u00e9l no hay ilusi\u00f3n. Incluso para aquellas personas obligadas al cuidado de la pintura, no se les muestra, la luz los enceguece y mata. El entender ser\u00eda un desaf\u00edo de silencios que marcan la fuerza de las formas. Pero tambi\u00e9n esa forma no se queda sin hacer nada una vez que se muestran \u00bfverdad? \u00bfNo basta acaso una feliz gratitud, sentir el poder del silencio al crear una ilusi\u00f3n? \u2014sus ojos sostienen la mirada en el lienzo, mil\u00edmetros de la tela atiesada, sin parpadear, percibiendo… habl\u00e1ndole. \u2014Un artista, por ejemplo, crea una ilusi\u00f3n, nos atrae a ella y luego nos confunde con otra ilusi\u00f3n que desmiente a la anterior en su silencio. Es f\u00e1cil, \u00e9l, pinta una larga viga que va hacia el cielo y en el punto en que se unen, se ve la sombra que arroja aquella sobre este; de modo que el cielo es artificial, no es m\u00e1s que un juego.<\/p>\n
Entonces nuestra mirada recorre el espacio del cuadro como un laberinto, impulsados por la curiosidad salimos de una ilusi\u00f3n para caer en otra y en otra.<\/p>\n
Lo que parec\u00eda por fin espacio abierto es solo una pantalla. Yo creo que el sentido de este proceso es por los laberintos de la ilusi\u00f3n y que no siempre se deja precisar con exactitud\u2026 \u00bfY sabes por qu\u00e9? Porque estamos en la pista de un enigma\u2026 y nunca llegamos a estar seguros de poseer la clave adecuada, para leer el verdadero sentido de estos s\u00edmbolos que escapan a nuestra sensibilidad. Pero ahora nos queda el silencio que tratar\u00e1 de atraernos a lo que llamo juego de ilusiones.<\/p>\n
Ahora cre\u00eda tener cubierta la cabeza con un gorro de lustrina negra y en su interior el secreto del silencio, se desvanece en una visi\u00f3n de encantos antiguos, surrealistas y sigue parada a mil\u00edmetros del tejido como quien confiesa todos sus pecados en silencio, bajo el hechizo del capell\u00e1n.<\/p>\n
\u2014Desde las primeras miradas de concentraci\u00f3n al Cuadro, la serenidad escapa. \u2014La obra pareci\u00f3 ensombrecer ganando terreno la ilusi\u00f3n escapando a la representaci\u00f3n a su doble. En seguida un angustioso sudor cubre su frente. Se inclin\u00f3, como para ver mejor, libre, descalzada, lo real no existe se dice. Y, como quien quiere desaparecer, aun con el ce\u00f1o plegado, y sus ojos cosidos al lienzo, apenas mil\u00edmetros, apenas respira… lo real ya no es, la ilusi\u00f3n imposible, lo verdadero y lo falso se tocan. Delante de sus ojos, descubre lo extraordinario.<\/p>\n
Principios eternos <\/b>(dedicado a Janusz Korczak)<\/i><\/pre>\n
Desde el principio supe que la gu\u00eda del entendimiento pr\u00e1ctico es la moral misma. Por ejemplo, en el gobierno de un pa\u00eds \u2014continuaba el conferencista \u2014, la pol\u00edtica peque\u00f1a, es la pol\u00edtica de los intereses bastardos, las intrigas y la corrupci\u00f3n. Mientras la pol\u00edtica de las masas es la capacidad de la convivencia p\u00fablica de la raz\u00f3n, ah\u00ed todos tenemos los mismos derechos, somos iguales, bueno\u2026 eso es lo que plantean; no as\u00ed en la pol\u00edtica privada con miras mezquinas, vicios y bajezas ocultas. Dicen en cambio que la conducta grande es la que inspira la generosidad, pero s\u00e9, que en toda pol\u00edtica la virtud nunca llega. As\u00ed discuti\u00e9ndome estos temas apareci\u00f3 el cl\u00e1sico, de\u2026 si no haces un sacrificio peque\u00f1o, jam\u00e1s har\u00e1s uno grande\u2026 eso tambi\u00e9n es una mierda, velar por el bienestar ajeno lo \u201csuyo es de todos\u201d y t\u00fa\u2026 que te jodas.<\/p>\n
Eran las dos de la tarde. En medio del debate interno, me sedujo un parpadeo de agua en un charco. Yo caminaba por la acera como un loco. Percib\u00ed a un peque\u00f1o insecto que se hund\u00eda. Por un momento hizo pie en un banco, la corriente se lo llev\u00f3 y volvi\u00f3 a hundirse para emerger m\u00e1s adelante. Sin pensarlo me lanc\u00e9 en su rescate, le era tan cara esa diminuta vida, amenazada por todos lados, que en cualquier momento pod\u00eda perderla. Me sal\u00ed de la acera, el agua hasta el tobillo dentro del charco.<\/p>\n
\u2014M\u00e1s vale salvar a uno de estos que a cualquiera de la humanidad \u2014pens\u00e9. Lo vi revivir y sacudir sus alas sobre mi mano, le impuls\u00e9 pensando\u2026 no nos veremos m\u00e1s.<\/p>\n
Psicodelia<\/b><\/pre>\n
Ella llega con su amiga y permanece junto a la puerta. Es retra\u00edda, quiz\u00e1s sea su primera vez en una disco. Tiene cara de soledad y t\u00fa crees poder hacerla re\u00edr. Pero el golpe de sonido y las luces aturden los tonos c\u00e1lidos de la m\u00fasica Pop. Es bailar con los ojos cerrados, encontrando nuevas nebulosas de colores.<\/p>\n
\u2014Ven con nosotros. \u2014Dices t\u00fa.<\/p>\n
La chica se ha re\u00eddo, la mitad est\u00e1 ganada, dices con est\u00fapidos deseos de arrebatarla en delirio. Pero estas ah\u00ed, sentado a su lado, nada que decir; solo callan sin otra cosa que sonre\u00edr. Y es precisamente esa sonrisa la que quisieras tragar a veces. Es esa sonrisa\u2026 una especie de sonrisa simulada, defensa simp\u00e1tica, la vida es linda y solo ellas saben sonre\u00edr, piensas.<\/p>\n
As\u00ed son los amigos, son de todos. Traen ron y fumamos un poco de m\u00e1s, un poco de todos, ya sabes\u2026es como estar drogado, pero t\u00fa sin embargo la quieres tragar. Ustedes reciben, sonr\u00eden y ni siquiera es al otro a quien alegran, es a ustedes mismos, has aprendido a re\u00edr mordiendo dientes contra dientes, hasta que salte el esmalte. El tiempo, \u00e9l mundo es peque\u00f1o con un nada sin l\u00edmites, corriendo por las venas. Se van de la m\u00fasica, del ritmo, ya no tienen verg\u00fcenza de bailar notas falsas, desafinadas, hacer el rid\u00edculo con el sonido grabado en el subconsciente. \u00c9l sonido del bajo continuo, de un borracho o algo por el estilo y piensas en dejarte caer, tenderte.<\/p>\n
Arriba bien alto las piernas, la espalda pegada al suelo. Todos r\u00eden, y t\u00fa r\u00edes de no saber por qu\u00e9 r\u00edes desde el suelo y, antes de caer al suelo, antes de llegar a la saciedad. La tomas del brazo, el mundo es libre te repites. Estupideces solo hablo y hablo, los adictos parecen divertidos. Aunque no comprendan, dicen s\u00ed o no; dicen textualmente lo que t\u00fa quieres o\u00edr porque te conocen y a toda costa mantendr\u00e1n la alegr\u00eda.<\/p>\n
Las horas han muerto, hab\u00eda que escapar botella en mano. Ella te mira y all\u00e1 se quedan todos, no muy lejos pero no importa el mundo es libre para volar. Encajando lo sensual en otras. Observan la locura y su mirada consume, realmente la vida es divertida, te repites. Ri\u00e9ndose estalla un beso, un beso en tu boca que ya no tiene centro, y aspiras el humo, aspiras hasta no tenerte. Calmas con ron del bueno, doce a\u00f1os. \u2014 Mentira, eso es mentiraaaaa.<\/p>\n
Quemas su risa que son tuyas tambi\u00e9n, a cun cun hasta la mitad, no hay para m\u00e1s, y te transfiguras en m\u00ed infiriendo que somos una idea loca de alg\u00fan dios envidioso; que de todas formas es la \u00fanica felicidad existente en \u00e9l infinito, eso de que hay que vivir el momento; \u00bflo ser\u00e1? estamos m\u00e1s alegres de lo que re\u00edmos cuando el pasado ya no est\u00e1 y el futuro no se espera. Otro trago de a dos y nuestras manos parecen buscar nuestros dedos largos, que ya no tienen cuerpo, piel ni huesos. M\u00e1s locos estamos, de una locura del re\u00edr, t\u00fa planeas yo dentro de ti desnudo, quiz\u00e1s seas yo o los dos dentro de ella.<\/p>\n
Secuencia<\/b><\/pre>\n
Se me ocurre escribir, y s\u00f3lo veo mis manos sobre el papel y entre los dedos la pluma estilogr\u00e1fica. Imagino mi cara de tres cuarto. Y la imagen\u2026 la imagen es como una de esas pel\u00edculas viejas; repetidas hasta el desgaste de la memoria monocrom\u00e1tica. Soy un retrato franc\u00e9s, alem\u00e1n o mejor ingl\u00e9s. Fr\u00edo o\u2026 ser\u00e1 caliente, pero retrato. Constantemente miro al frente sin ver nada. Quiero garabatear en la mente, donde nadie ve ni escucha. Tartamudeo frases locas, \u00bfLo ves?<\/p>\n
Y la imagen fija en tres cuarto, del mismo lado. Pasa s\u00f3lo a mis manos que no est\u00e1n. Un paneo sucesivo. El cigarro en el cenicero y su humareda que intenta evadir el hecho de escribir cursivamente o mejor dicho, la niebla de humo y la mano sobre el papel blanco est\u00e1n\u2026 qu\u00e9 s\u00e9 yo. Estoy perdido de nuevo. Otra vez un primer plano de mi rostro. Mordisqueo nerviosamente la punta del bol\u00edgrafo. Incoherente tacho y observo mis manos que se detienen, mi rostro ligeramente se pierde en fuga, a un techo que no existe, solo la mueca de monoton\u00eda.<\/p>\n
Todo est\u00e1 mal, lo que escribo, las ideas. Nadie lo sabe ni se sabr\u00e1. Tomo un plum\u00f3n de los m\u00e1s oscuros de esos de punta gorda. Quito su tapa y sostengo las hojas en el aire, como descubriendo algo importante. Borro esot\u00e9ricamente. Elimino de la cuartilla, con l\u00ednea segura y gruesa, la quinta, la octava; trazos transversales hago continuas, una, dos, seis\u2026 Otro tach\u00f3n, otro gui\u00f3n.<\/p>\n
El cigarro a mi boca como man\u00eda desesperada. Absorbo y con adem\u00e1n le tomo con la derecha y arreglo los espejuelos negros, hasta la punta de la nariz, hasta su asiento. Bajo la mano y, seguro hago ese movimiento de lucidez, y que m\u00e1s que eso, solo se quiere dejar ver ese h\u00e1lito. No es m\u00e1s que una pose de las m\u00e1s conocidas, una maldita pose. Soy una maldita imagen de tres cuartos o lo que sea, pero una maldita sombra imitadora de tantos otros, que a su vez imitaron a otros y estos a otros y los otros hasta, bueno\u2026, seguir\u00e9 siendo mientras dure la secuencia de los eternos imitadores.<\/p>\n
Ya m\u00e1s calmado crujo los dientes con desd\u00e9n sin ver lo que hay en el papel.<\/p>\n
Por fin mis manos ahora; la panor\u00e1mica es de frente, sobre las hojas hasta mi rostro. La punta del marcador corre. En el \u00faltimo tach\u00f3n desprejuiciado, algo abstracto para variar la perspectiva de la idea primera y aludir al final. Esto es parte de la nueva vista, el cigarro en la boca de contrapicada. El plum\u00f3n se desliza suave trazando l\u00edneas, sin figuraci\u00f3n, vagando. La otra mano sin pensar acaricia el hierro, fr\u00edo. Ahora las dos manos comprueban el arma, su funcionalidad y me atraviesa el deseo de terminar, de corregir.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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